У каждого в жизни своя колея.
Свои маршруты. Свои мечты.
Вот кто-то кричит: «у меня есть я»!
А кто-то шепнет: «у меня есть ты».

И голову вскружит движеньем Земля.
Закатным огнем неземной красоты.
И кто-то шепнет: «у меня есть я».
А кто-то прильнет: «у меня есть ты»!

Какая банальность. На первый взгляд.
У взгляда второго — нежней черты.
Ведь каждый мечтает однажды «я»
Убрать и шепнуть: «у меня есть ты».
… показать весь текст …

Не ищите меня в стихах,
Я на кухне варю борщи.
Если что-то внутри не так,
Ты себя в стихах поищи.

Если дождь побежал из глаз,
Если светом кольнуло в бок,
Ты себя поищи в стихах.
В них живёт малый книжный бог.

У медведиц больших сосёт
Ночью лунное молоко.
А наутро сходя с высот
Пишет странности в мой блокнот.
… показать весь текст …

Падал падал с небушка
Белый тёплый снегушко.
Зайчику на лапочку,
Лисоньке на шапочку,
Лосику на ушечко,
Мишке на подушечку.
Ёжику на носичек,
Белочке на хвостичек.
Котику ученому —
На бочочек чёрненький.
А подземным гномикам
Понастроил домиков.
Мостиков — на речечке.
Топят гномы печечки.
… показать весь текст …

Как же пусто внутри, будто вырвали струны.
Будто стерли аккорды, взорвали лады.
Только ветер поет бесполезные руны.
Да вздыхают совой за калиткой сады…

Как же хочется петь, но изогнутым нервом
Давит сердце в груди и зовет пустоту.
А обида в виске обездвиженным червем
Превращает в уродство твою красоту.

Хоть бы мимо прошел гитарист спозаранку
И по струнам ударил, чтобы слезы из глаз.
Чтобы пальцы — в крови, а душа — наизнанку.
Хриплым голосом пел о любви. без прикрас.
… показать весь текст …

Из всего можно сделать отличный сад.
[Сад камней долговечней любых цветов]
Это будет белая полоса.
Из былых падений и вещих снов.

Из морозных слов и немой весны.
[Расставляешь ровненько и привет]
Запыхался если — сумей остыть.
Остываешь если — огонь в тебе.

Это будет памятник на века.
[Ты — песчинка жизни и соль земли]
Если хочешь, в камне отыщешь клад.
А захочешь, в каждом найдёшь своих.
… показать весь текст …

«Идёт как по маслу», не всегда значит хорошо. Литератор Берлиоз вам бы подтвердил

Я знаю наизусть к тебе дорогу.

Ты хмуришься сейчас и куришь нервно.
Ты так похож на плачущего бога.
И потому дождливый день., наверное.
Но я ведь знаю, что дожди не вечны,
Давай я обниму, и боль прорвется.
Хотя… Вы — боги гордые, конечно…
И думаете, дождь и так уймется…
Куда уж нам. до ваших дел и планов.
У нас — кастрюли, дети да пеленки.
А вам. идти вперед и прятать раны
Под толстой кожей. Нам — под распашенкой.
Но все-таки.позволь я «поколдую».
… показать весь текст …

Лето жизни пролетает быстро.
Глянешь. Седина и ветра вой.
Он ведь стал каким-то там министром.
А её увидит — сам не свой.

Кажется, добра нажил, женился
И завёл (как говорят) детей.
Но порою спать один ложился,
А точнее. С мыслями о ней.

Что поделать. Сердце не бумажка.
Скомкаешь однажды — жди беды.
Важное должно быть самым важным.
Плохо, когда важность — только ты.
… показать весь текст …

Нет ничего сложней —
Кoснуться чужой боли
И сделать на секундочку своей.
Рыдать над ней…
Нет, не играя роли,
А чувствуя касание огней
Душой и сердцем.
СЕРДЦЕМ, С_Е_Р_Д_Ц_Е_М!
Кожей…
А может…
…
Нет проще ничего.
Касаться чужой боли?..
Коль и твоя сродни, и плачет по ночам.
… показать весь текст …

Декабрьский день. Хмельного чувства
Особый свет.
Падет с небес с морозным хрустом
Янтарный снег.

И предвкушенье так воздушно
Иного дня,
Что вечер вешает игрушки
Из янтаря

На лапы ели, берег речки,
Земли подол,
И зажигает в мире свечи,
Чтоб тот пришел,
… показать весь текст …

Не привыкай. Текучая весна
Не оставляет в осени следов.
Лишь только обретает семена.
И если жив ты. Прорастёт любовь.

И зацветёт особым блеском глаз.
И руки отогреет на заре.
Не привыкай. На свете долог час,
Но короток людской капризный век.

Какой же смысл?.. Не привыкай, прошу.
Не помни ни имён, ни голосов.
Я деревце у дома посажу.
И буду поливать твою любовь.
… показать весь текст …

Не верь мне в эти дни. Совсем не верь.
Я злюсь не на тебя. Чтоб не заплакать.
Я бесконечно не люблю апрель.
Он — рана под сердечною заплатой.

Он — испытанье, мука, тяжкий крест.
Он — этот стих. И сотни сочиненных
О вере. без нее. О жизни. без.
Свечи огарок под окна иконой.

И ты меня вопросами не трожь.
Давай молчать. Молчать стихи на память.
Не верь словам. Не потому, что ложь.
А потому, что боль.
… показать весь текст …

Все это было. Кажется, в прошлую среду.
Скажешь, что в пятницу. Значит, пусть будет в пятницу.
Миленький мой, девочки в двадцать слепы.
В тридцать мудры — и вам это так не нравится.

Мудрость пугает. Мудрость ломает правила.
Значит, игры не будет. Ну или тайная.
Девочкa в двадцать — многое бы исправила.
Девочка в тридцать — каплю рациональнее.

Ценит, что было. И вечером темной пятницы
Все «за» и «против» медленно-верно сводит.
Миленький мой, в тридцать не обижаются.
Делают выводы. Красятся. И уходят.

Шаг вперед. Три назад.
Чтоб не стать ещё ближе.
Ты же сам мне сказал:
«Я тебя не обижу»

Я смолчала. Весна
Пробежала по коже.
И шептала она:
«Верь, что я тебя тоже»

И мечтала она.
Воровать тебя. Нежить.
Но весна, есть весна.
Слово данное. Держит.
… показать весь текст …

Влюбленность измеряется недугами.
Любовь же и захочешь. Не измеришь.
Прости меня, что я тебя придумала.
Таким большим, удачливым и смелым.

И всем кричала: что вы! Он порядочный.
Не видела ни пятнышка бессилья.
Я задыхалась. Я сидела рядышком.
И гладила невидимые крылья.

А может были. Как стрекозьи. Медные.
Любовь имеет неземное свойство.
В ином сверхгалактическом неведеньи
Я хамство принимала за геройство…
… показать весь текст …

Я считала — он мой лучший друг.
[Хули нам, филологам, считать.
Он писал, как бог, читал Ремарка.
И когда я что замечала вдруг,
Я, клянусь, считала — просто жарко
(Всё-таки филолог — это свет).
Кстати, я считала свет цепочкой
Маленьких таких бесцветных фей
В кружевных крахмаленных сорочках.
Разве феи думаю о том,
Чем, как оказалось, он там думал?..
Я считала, мысли о святом
Выше этой примитивной дури.
Я считала, похоть — это мрак,
… показать весь текст …

У меня все больше тех, с кем как-то не так…
И все меньше таких, у кого мои тайны спят…
Кого в дом пускаю, когда там сплошной кавардак…
К кому обращаюсь «Друг…Как же я рада… Брат…

Подруга… Сестра…Свой…" с каждым годом в чужих плюс,
Вот и вчера… Новый минус. Огромный крест.
Есть человек (простила). Но я признаюсь,
Что, почему-то, он для меня исчез.

В тех, кто остался, я верю, как червь в богов,
Но, поневоле, все чаще в подушки вой
Вместо кому-то звонков и полночных слов.
Чтобы подольше ему говорить…"Ты — Свой" (?)

Рвать друг другу души, как в забвении,
в тишине отравленного города.
Мы находим в сотый раз решение.
В душах наших — оголенье провода.
Мы спешим узнать друг друга в мелочи
Никому ненужного предательства.
Все попытки объяснить. так призрачны.
На твоих ладонях — обстоятельства.
На моих — лишь снег вчерашней осени.
Ночь летит и, упиваясь холодом,
По декабрьской звенящей проседи
Посыпает землю звездным золотом.
Нас ввергает в приступ дикой нежности…
Рвем друг другу души, как в забвении.
… показать весь текст …

И даже заблуждаясь. По-своему, вы правы.
И даже заблудившись. По-своему, нашлись.
Великое блаженство и маленькая радость
След в след идут по жизни. Как карандаш и лист.
Как тишина и сердце. Как берег и луч света.
Великое сегодня и важное сейчас.
И ощутив их связку. По-своему, вы вечность.
По-моему, вы самый божественный рассказ.
И в нём прошли ненастья, закончились печали.
А если ночь наступит, то чтобы день взошёл.
Цените тех, кто каждый ваш подвиг замечает.
И обнимает всякий в вас побеждённый шторм.
Кто отведёт печали. Разделит все тревоги.
Не требуя, меняясь, заслуживать любовь.
… показать весь текст …